Se qualcuno avesse detto alla Pina bambina che un giorno avrebbe avuto una casa invasa dai libri, probabilmente lei avrebbe alzato le spalle e sarebbe tornata a fare quello che le riusciva meglio: inventare storie. Perché, per quanto possa sembrare strano, da piccola non mi piaceva leggere. Mi piaceva moltissimo ascoltare le storie, questo sì. E ancora di più inventarne di nuove, costruire mondi, immaginare personaggi e decidere che cosa sarebbe successo loro. Ma leggere? Quella era un'altra faccenda. Evidentemente preferivo che qualcun altro facesse la fatica di decifrare le parole, mentre io mi occupavo della parte creativa. Una divisione dei compiti che, a ben pensarci, mi sembrava assolutamente ragionevole.

Quando ho scoperto che Pino non aveva mai letto nulla di Neil Gaiman, devo ammettere di aver provato un certo stupore. Voglio dire, condividiamo casa, libreria e una quantità imbarazzante di libri, e tu mi vieni a dire che non conosci uno dei miei autori preferiti? Evidentemente, nella nostra convivenza, qualcosa mi era sfuggito.

Erano anni, ANNI, che non leggevo un fantasy con la F maiuscola. Di quelli che ti fanno dimenticare per qualche ora dove ti trovi, che ti trascinano in un altro mondo e, quando finalmente riemergi, ti lasciano con la spiacevole sensazione di aver appena salutato qualcuno a cui volevi bene.

Ci sono libri che ti portano dall'altra parte del mondo e libri che, senza nemmeno avvisarti, ti riportano a casa. Ecco, La manutenzione dei sensi di Franco Faggiani appartiene decisamente alla seconda categoria.

Prima di leggere Le scavatrici ero convinta di conoscere abbastanza bene ciò che era accaduto in Bosnia. Del resto parliamo degli anni Novanta, di qualcosa che è successo praticamente dietro casa nostra e mentre molti di noi erano già al mondo. Eppure sono bastate poche pagine per rendermi conto che quel mio “conoscere” era fatto soprattutto di immagini, nomi e avvenimenti rimasti da qualche parte nella memoria. Ed è stata una sensazione piuttosto scomoda. Perché una cosa è sapere che qualcosa è accaduto, un’altra è fermarsi davvero a guardare che cosa ha lasciato dietro di sé.

Con Il mangiatore di pietre è successa una cosa piuttosto curiosa: Longo mi ha raccontato una storia che mi interessava parecchio e, contemporaneamente, mi ha fatto passare metà del libro a desiderare che me ne raccontasse un’altra.

Ci sono libri che si leggono in un pomeriggio e restano lì, sotto pelle, molto più a lungo. Lucenera è uno di questi. Non ha bisogno di tante parole – e in effetti ne usa poche – perché a parlare sono i silenzi, gli sguardi, i boschi innevati e i disegni che tolgono il fiato.Trovato per caso, come succede con le cose belle. Era lì, su una bancarella di libri usati, in mezzo a titoli accatastati un po’ a casaccio. Non avevo la minima idea di cosa parlasse, non l'ho neanche sfogliato. La copertina mi ha letteralmente catturata e niente, sono tornata a casa con Lucenera in borsa. Figuratevi poi quando ho scoperto che tra i protagonisti c’era anche lui: un clavicembalo. Sono impazzita! Che bello quando il caso ti regala queste meraviglie!Passiamo alla storia. La protagonista, Clara, vive in una casa isolata, in un tempo indefinito che sa di passato, immersa in un silenzio pieno di non detti. E proprio lì, dove ci si aspetterebbe solo buio, comincia a filtrare una luce sottile – quella della resistenza, dell’arte e forse anche dell’amore. Ma niente è mai facile, niente è mai tutto bianco o tutto nero. Come nella vita vera.

Ed eccoci a un altro appuntamento del venerdì alla Libreria dei Pini in cui esploriamo libri che parlano di musica. E oggi vi presentiamo una vera chicca: Il piano orientale di Zeina Abirached.

"Questo brano [Fantasia per pianoforte in Re minore K 397] è il disattendere delle attese. Forse proprio questo Wolfgang ha intuito, e ha voluto comunicare: ognuno di noi vive nell’attesa di qualcosa, ma la realtà dei fatti è sempre diversa da ogni congettura e persino da ogni mira; nella realtà accade sempre un accidente che la mente più fantasiosa non avrebbe immaginato, e non ha senso angustiarsi per i risultati non ottenuti, così da rischiare di offuscare le vere conquiste."

Glenn Gould non suonava il pianoforte. Lo abitava. Ogni nota, ogni pausa, ogni respiro della sua musica erano il frutto di un’intimità profonda, quasi viscerale, con lo strumento. Gould non era solo un pianista: era un visionario, un ribelle, un uomo fuori dal tempo. E forse è proprio per questo che la sua musica continua a risuonare così necessaria.

"La musica, unica fra le arti, è al tempo stesso completamente astratta e profondamente emozionante. Non ha il potere di rappresentare nulla in particolare nè alcun oggetto esterno, ma ha la capacità esclusiva di esprimere sentimenti o stati interiori. La musica può penetrarti il cuore direttamente: non ha bisogno di mediazione."